Al depurar y corregir los recuerdos de los hijos, los padres les editamos la vida.

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Mañana iré al café. Escribiré, leeré, conversaré… ¡Ah!, olvidé limpiar la casa, mejor sacudo mi altar de muertos.

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La literatura me mueve. Me avienta a la calle tan pronto la luz del día.

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Cuando no puedo escribir, me pongo a limpiar la casa. Dulce dice que es histeria; no sé, lo cierto es que mi casa es un espejo.

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Amarro sobre mi cuello las cuerdas del mandil de carnicero: me pongo a escribir.

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(Del libro Anaforismos, 1996, Verdehalago).